Erotic #CBA

"En literatura, las imágenes hay que construirlas en la mente del lector". Foto: de la red.

¿Habéis pensado alguna vez en escribir un relato erótico? ¿Lo habéis intentado? ¿Habéis sentido lo delgada que es la línea que separa lo sutil de lo zafio o lo erótico de lo pornográfico? ¿Os habéis dado cuenta de lo difícil que resulta compartir textos así? Como escritores, tenemos que tener bien claro qué es lo que queremos contar y cuáles serán entonces los elementos y términos que vamos a utilizar. Por tanto, habrá que superar esa frontera invisible que nos marcan nuestros prejuicios (de tenerlos) y lanzar a nuestros personajes a vivir escenas que el lector pueda, fácilmente, imaginar en su mente.

Porque, no olvidemos,
¡son los personajes los que viven las historias de los relatos! 

La premisa para este ejercicio partía de la clase anterior, en caso de que hiciera falta. Una monja ninfómana. ¡Sí! Estamos muy mal de la cabeza en el #CBA, ¡pero qué le vamos a hacer! ¡Escribimos!
La opción "b", era trama libre.

Sé que estos deberes han sido todo un ejercicio de valentía, así que ¡enhorabuena, clase! Muchos de vosotros jamás habíais imaginado siquiera llegar a escribir escenas subidas de tono y... ¡aquí están! Para todos los gustos.

A los lectores de este blog, ¡GRACIAS! Y... ¡que las disfrutéis!

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CURSO 2016/2017


***Mº JESÚS B.***

Mi cuerpo habla

Mensajes subliminales llegan a mí, envueltos en nubes de pudor, cayendo sobre mi mente como lluvia fina; como un censor poniendo grilletes en mi conciencia.

Mi cuerpo joven no sabe; presiente, intuye, anhela: la leve caricia del sol calentando mi piel.

Una ola húmeda y salada me cimbrea por dentro sacudiendo todo mi ser. Escucho y espero su información. Me dejo llevar.

Hoy mi cuerpo se estira y agita; se habita poco a poco, poro a poro, hasta que mi vello se eriza.

Ya no soy sino piel, sentidos, explosión. Pierdo la noción de tiempo y lugar. El espacio lo ocupo yo.

Me extiendo hasta el infinito. Mi cuerpo se ama amando, permitiéndose se descubre.

Pruebo distintos manjares: me gustan salados, dulces y amargos. Compongo una sinfonía de matices. Mis sentidos aumentan su volumen.

Mi oído se deja excitar por las palabras.

Mi tacto se vuelve ávido de caricias.

Mi vista sube las cumbres más altas.

Mi gusto se despierta voraz.

Mi piel es un archivo que contiene todas las esencias. 

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***MIRENTXU***

Vamos subiendo por la escalera, sus ojos clavados en mi culo, en mi nuca, en mi espalda. Lo sé, lo noto. No sé dónde estoy, pero no me importa; solo quiero llegar y empezar... que me toque, que me bese, que descubra mis deseos.

Por fin llegamos a una casa, abre la puerta y entramos. No hemos pronunciado ni una palabra en todo el camino. Eso me gusta, no quiero hablar, quiero sexo.

Siento placer por todo mi cuerpo. Sus manos me recorren sin pudor y esto me produce una serie de sensaciones que me hacen estremecer.

Hoy ,como siempre, ha sido en el bar. Nunca le había visto y eso ya me ha gustado.

Por supuesto, se ha dado cuenta de que estaba dispuesta a lo que fuera a suceder y en cuanto hemos empezado a hablar, su mano se ha deslizado por debajo de mi falda, hasta encontrarse con mi sexo húmedo.

En la cama, desnudos, locos, me ha penetrado sin pudor varias veces, sin prejuicios, sin hablarnos y, un orgasmo tras otro ha recorrido todo mi cuerpo. He perdido la noción del tiempo.

Tengo que volver al bar: quiero conocer más y más hombres y volver a hacer todas estas cosas. Necesito sexo, siempre, es vital para mí.

Soy ninfómana: lo sé y no se lo puedo contar a Manuel.

¡Cómo me gustaría! 

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***JAVIER***

SIN REMEDIO

Escribo desde mi celda de amor, en el ocaso de mi vida, a punto de entregar mi alma a Dios. Rememoro mi pasado. Nací el día de la Asunción. Entonces no era habitual, pero mi padre asistió al parto. Era ornitólogo. Al instante vio que lo mío no era una enfermedad, pero supo también que no tenía remedio. Tras estrujarse la sesera, al cabo de tres años, murió de pena por ser incapaz de encontrar solución a mi problema, que ya era el suyo. ¡Tanto me amaba!

Decían que los niños aprenden tocando y llevándose los objetos a la boca. No era este mi caso. Los objetos pasaban por mis labios menores y los introducía en mi vagina, ¡Cuánto placer me producían! Al principio eran objetos diminutos pero, a medida que yo iba creciendo, eran cada vez de mayor tamaño. Mi madre alucinaba. Cuando algo se perdía y no aparecía, acababa por descubrirlo en mi interior, aún virginal. Mi útero pronto fue el primer lugar en ser registrado. 

Tras una adolescencia turbulenta, y experiencias en mi juventud, conocí a un compañero de instituto del que me enamoré. ¡Pobre chico! Con él me sinceré y resultó ser receptivo. Ambos nos escapamos de casa y empezamos a hacer vida marital. Hugo saciaba mi irrefrenable deseo. Lo exprimí tanto que al final quedó exhausto y me abandonó. ¿Qué hacer? A mi casa ya no podía volver, así que me refugié como postulante en un convento de monjas contemplativas.

Más mal que bien, los años fueron pasando. ¿Qué decidí? De los tres que me daban placer, uno lo había consagrado a Dios, el más divino; el central a la Virgen, con el que daba escape a mi deseo lésbico insatisfecho; y el tercero al diablo, pues era con el que más placer y orgasmos bestiales conseguía. ¡Levitaba! Pero en mi vejez todo era difícil de manejar, los tres los confundía, quería morir. Repetía la retahíla: “muero porque no muero”. ¿Qué otra cosa podría desear más que morir una mujer, un alma hundida, que ya no acertaba a manipular los tres clítoris que la naturaleza le había dado?

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***LOLA***

Hoy me he despertado con un dolor de cabeza horroroso. Después de recomponerme con un café bien cargado y un paracetamol, me decido a escribir, de nuevo, en este tedioso diario que cualquier día de estos  quemaré.

 Más de lo mismo, otra vez me siento sucia, me siento culpable. Ayer volví a caer en la trampa del alcohol y en los brazos de alguien  que ni conocía; ni me acuerdo prácticamente de su cara. Ya sé que tiene razón mi hermana, que no debo abandonar mi terapia. Que tenga cuidado, que ya bastantes problemas me han generado mi adicción al sexo y al alcohol. La verdad es que mi hermana me quiere, es buena conmigo. ¡Tiene tantas ganas de que yo sea normal! 

Pero, sinceramente yo no sé si  lo quiero. Ella siempre tan discreta,  tan amable, tan educada y responsable. En fin, para mi gusto un aburrimiento de mujer. Sufre mucho por mí y eso me pone triste. Ella no me entiende. Sus mojigaterías no le permiten imaginarse, lo bien que se lo pasa una en un rato de sexo libre, del duro, del fuerte, del solo para adultos. Solo de pensarlo me pongo caliente. Me gusta rememorar escenas que he vivido y me excitan de tal manera, que todavía me hacen sentir más ganas de repetirlas. 

Me acuerdo, cuando hace una semana me enrollé con un compañero del trabajo. Seducirle fue muy divertido y por cierto bastante fácil. Cuando me lo llevé hasta el almacén y allí le fui abriendo uno a uno  los botones de su camisa y mordí con pasión sus pezones, me di cuenta de que ya era mío en ese momento. Que podría hacer con él lo que quisiera. Su boca me buscaba, abierta y húmeda para sondear todos los puntos de mi cuerpo. Su miembro erecto me lo brindaba con la firme promesa de una buena galopada. Sus manos grandes, primero explorando mis pechos y luego apretando con fuerza mis nalgas, me procuraron tanto placer, que cuando lo revivo noto que estoy mojando mi ropa interior. La verdad, es que no imaginaba, que el tío follara tan bien. Cualquier día de estos me pongo a tiro y seguro que cae. Y al hacerlo, en donde nos puedan sorprender, todavía me pone más cachonda.

 En fin… dicen, que soy una ninfómana de libro, que me lío con cualquiera, pero yo en realidad soy un poco calentorra, eso es todo. Me acusan de que soy una alcohólica, cuando lo que pasa es que me gusta brindar y celebrar la vida.

Ahora toca arreglarme, ponerme guapa y salir a la calle, a ver que pesco. Hoy me siento feminista, quizá me lo monte con una tía o con dos. Los tríos me encantan.

Voy a vivir el momento y por ahora la terapia y la pesada de mi hermana pueden esperar.

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***VICTOR***

Querido diario, hoy estreno tus hojas. 
En el taller de literatura creativa me pidieron que plasmara en un diario mis experiencias como ninfómana así que esta tarde he ido a la librería y te he comprado. Nada más verte en el escaparate, tan coqueto y erguido, rodeado de plumas y rotuladores de colores, he sabido que serías mío. Querido diario, ni siquiera me he molestado en mirar la etiqueta con tu precio. Te he tomado entre mis manos temblorosas y al instante me he enamorado del tacto aterciopelado de tu piel, y esa cintita juguetona de seda morada que te cuelga para marcar las páginas, qué gracia. Luego te he traído a casa, bien apretadito entre mis pechos palpitantes y te he metido en la cama conmigo. Querido diario, hum, qué bien hueles todavía... a juguete nuevo, aún sin estrenar. Qué calor hace, ¿verdad? Lo cierto es que ya no me apetece escribir más. Ahora voy a ponerme un poco más cómoda. Querido y blanco diario, te prometo que la noche va a ser larga. Muy larga.

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***PILI***

DEUDA

En el hueco entre tu ingle y mi cadera he hallado el rincón de mis días. Sé que te desesperas. Otro hombre se regodearía sintiéndose extasiado ante tanto deseo. Pero sabes que mis ansias son en realidad, el escondite perfecto de las cábalas que vagabundean por mi mente.
Me entrego y te exijo hasta el punto de la exasperación. Cuando he conseguido agotarte, sujeto mi mano y la atraigo hasta mí para comenzar de nuevo.
Comienzo a dudar de tu sinceridad como comprendo que desconfías de la mía. Mis susurros en tu oreja preceden a un adusto silencio y a largas miradas. ¿De hastío o de demasiado amor?
En cualquier momento te cansarás de ser mi juguete, cogerás tus dos maletas y desaparecerás sin tratar de convencerme de un cambio. Creo que has agotado la esperanza en nuestra relación. Me pregunto si yo la tengo. Quizá he de encontrarla para que este mar de aliento adornado de máscaras dadas la vuelta, abra los ojos en la dirección correcta.

Pautas, horarios, alguna agenda donde plasmar rutinas. Algún asidero que pueda llamar nuestro a cada amanecer. Exigirme disciplina para devolverte con creces la paciencia de los últimos tiempos. Porque sé que te lo debo. Por encima de todo, te lo debo.

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***ODEI***

Era el tercero del día, no precisamente café, no. Tercer polvo, coito o masturbación. Acababa de estar con Pedro y la mañana había comenzado con el paseo de mi mano, mi dulce mano por el santuario de mi ser, sin olvidar la visita relámpago de Juan. Todo daba igual, la cuestión era quedar satisfecha y plena aunque sea sólo por un instante, un minúsculo instante en el gran horizonte de nuestra eternidad.

Había quedado con Jon. Con él todo era distinto. No había prisas, ni necesidad de andar corriendo en busca del tacto fácil, del cariño ligero, superfluo. No, con él todo era juego, roce aquí, beso allí. Perfectamente casual, sensual, pero del todo estudiado y ejecutado. Pensando en él llegó la segunda masturbación del día, no podía evitarlo, una fracción de pensamiento lleva la mano al interior. Al interior del alma, de mi alma, de la suya, de la de todos. Después llega el sofoco, el calor del roce, del goce. Inevitable, placentero.

Tocan el timbre, cualquiera estaría cansada, yo no. Lo único que quiero es que me toque, susurre, mire, me quite la ropa y nos revolquemos. Encima, debajo, de lado, detrás y delante, de pie y de rodillas da igual el goce mutuo inacabable, finito e infinito.

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***ELENA***

TREN NOCTURNO A BERLIN 

Era el único pasajero del tren nocturno con destino a Berlín. Ya casi nadie utilizaba el tren para viajar y menos en aquella fría noche de enero. Quizá no fue una buena idea rozarle al pasar por su lado en el vagón restaurante, quizá no debí mirarle con tanta intensidad mientras pagaba mi café. Quizá no debí aceptar su invitación a la penúltima copa… o ¿quizá sí? 

Ahora los hielos de su wiskie se derretían sobre mi ardor. Mi boca sabía tanto a él que no quedaba rastro del amargor de mi GinTonic. Camino a mi compartimento los túneles encendían las luces de emergencia a la vez que oscurecían nuestra vergüenza e incitaban a profundizar en esa espalda ajena y desconocida. La ropa era un estorbo para nuestras pieles, desnudarnos era una necesidad lasciva y urgente. No era momento de bailes sensuales ni pases de moda en ropa interior. Volaron camisas y rodaron por el suelo botones desprendidos con ferocidad. 

Los asientos de escay me recordaban a esas calurosas siestas de los veranos andaluces de mi adolescencia de las que me despertaba húmeda de sudor y deseo. No sabía por qué me venían ahora esos recuerdos, en ese momento en el que todo era un torbellino de manos, bocas y piernas enlazadas. Me sentía hambrienta y mis labios descendieron hasta la luna que formaba su ombligo. Apenas lo rocé con la punta de la lengua sentí que perdía el sentido y el equilibrio y me vi de nuevo de pie sufriendo el frío de la ventana en la frente. Atravesábamos un bosque frondoso cuando lo sentí firme y duro dentro de mí. Las caderas embistiendo al ritmo melódico del tren. Sus manos en mis tetas y su aliento en mi nuca. 

-¿Cómo te llamas? -Pregunté cuando todo acabó. 
-Adrián -susurró. 
-Sara  -mentí también yo. 

No era noche de principios, ni de prólogos de historias de amor. Era noche de huidas, de frías pero a la vez ardientes caricias. No era noche para perder minutos en conversaciones banales. Aún no había conseguido frenar el ritmo de mis latidos cuando mis manos pasaron entre las ingles de mi compañero de viaje y mordiéndole uno de sus pezones le sugerí:

-¿Repetimos, Adrián?  Aún quedan varias horas para llegar a nuestro destino. 

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***IRIA***

Una caricia atrevida.

Un olor fuerte.

Unos acordes únicos.

Cada día, cada noche.

Madrugar, trabajar, comer, comprar, hacer ejercicio, dormir.

Unas bragas en el suelo.

Una mirada desconocida.

Unos labios exploradores.

Cada día, cada noche.

Leer, bailar, escuchar música, reírse con las amigas, una serie nueva. 

Unas uñas que te atrapan.

Un aliento acelerado.

Unas sábanas diferentes.

Cada día, cada noche.

Soñar, cantar, una llamada de teléfono, cabrearse, estresarse, relajarse.

Un ritmo nuevo.

Un grito final.

Una gota de sudor.

Cada día, cada noche.

Conocer a alguien, una copa, una sonrisa.

Tocar.

Gemir. .

Gozar.

Cada día, cada noche. 

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**BEGOÑA**

Rotura de tubería

La mera visión de los glúteos marcados en aquellos pantalones algo ajados de aquel joven que vino a casa, hizo que yo permaneciera en la cocina observándolo mientras agachado trataba de encontrar cual era el origen de la perdida de agua. Moreno, brazos curtidos, algo peludos. Tumbado en el suelo, arrastraba su espalda, de tal manera que la camiseta se le iba recogiendo. Me desabroché el sujetador. Él seguía afanoso agachado debajo de la fregadera. Dio algunos golpes contra la tubería.

Abrí la ventana. El calor era sofocante. Sentía el paladar muy seco. Él tenía los pantalones algo recogidos, sin calcetines a la vista. Entre el vello de sus piernas divisé una cicatriz. No podía más y me acerqué al frigorífico.Al pasar a su lado rocé una de sus zapatillas. Cogí una cerveza. Miré al suelo. Estaba algo erguido. Bebí un trago y le ofrecí la botella. Estaba sudando. Me pidió algo de jabón para lavarse. Noté su mirada en mi pecho. No podía evitar mi excitación y me acerqué a él. Le agarré por la cintura y acerqué mis labios a su boca. Nos besamos efusivamente. El frío de la camiseta mojada me excitó aún más y me solté los botones de la camisa. Besó mis pechos. Lamí su cuello, y agarré su espalda. El frío de la mesa al contacto de la piel me daba placer.

Sonó el timbre de la puerta.

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**ESPE**

Soy una monja yeyé, o sea, que me va la marcha. Tengo buen sentido del humor. Siempre estoy rodeada de gente joven a la que le digo: "hay días en la vida que no debes olvidar; el día en que has nacido y el que descubres para qué". 
También me gustan los chistes, y contar este en especial:
"Eran unos hombres malos que entraron en un convento gritando: 
-Vamos a violar a todas.
La más joven rogó: 
-A las viejita no, por favor.
-¡Han dicho a todas! -Respondí yo". 
La verdad es que ni por esas me comí un rosco. 

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Rocko y el Puente Avenida

Puente Santiago en Irún #PuenteALaCultura (de la red)

¡Hola de nuevo!

Después de unas cuantas clases, el grupo va cogiendo la dinámica y empieza a jugar. Tanto, que a la hora de crear un personaje entre todos, deciden ponérselo difícil ellos solitos. ¿Y qué hago yo? Reírme, en primer lugar, y ubicar la escena en un entorno que todos conocemos, para continuar: el puente de la Avenida, o puente Santiago de Irún. 

Nuestro protagonista: Rocko, un alto y delgado negro pelirrojo con tres mujeres llamadas, Zuma, Pulpa y Naranja. ¿En serio? Sí. Muy en serio. Le abdujeron los extraterrestres, es impotente, viste siempre de blanco... Cositas muy normales, ¿no os parece?

La creatividad no tiene límites. 

Me encanta que el espíritu del juego se apodere de ellos, porque de eso se trata, de escribir, de contar historias que surjan de la nada y acaben convirtiéndose en relatos. 

¡Que los disfrutéis!

pd. No están todos los que son, pero poco a poco, espero incluir textos de todos toditos todos los alumnos del taller. 

Grazie a tutti! Yo soy fan de su creatividad. Lean, lean...

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***ANTXON***

Una luna rechoncha se asomaba desde lo alto de un palio oscuro e iluminaba los islotes de Irukanale y Santiagoaurre. Rocko, de pie en el pequeño puente que cruzaba el canal, inspiraba el aire nocturno, que llevaba a sus pulmones el aroma del pan proveniente de la cercana fábrica de tostadas Recondo. Evocó a su madre haciendo tortas de mijo en Ngaparau, frente al mar. “¡Aléjate de la mujer seca!” le advirtió en numerosas ocasiones, pero el amor había podido más que las palabras sabias. ¡Qué lejos quedaba Senegal y cuánto lo echaba de menos!

La figura de Rocko, todo vestido de blanco, era como una aparición en la soledad de aquel entorno. La madrugada era heladora y no andaba ni un alma. Si algún vecino insomne hubiera estado paseando a su perro, hubiera visto cómo un negro muy alto levantaba lo que parecía ser una gallina, que aleteaba y se revolvía, y se hubiera alarmado al ver cómo aquella figura delgadísima sacaba de su blanco pantalón un cuchillo que daba relumbrones como un faro y cómo cercenaba con él la cabeza del ave. Hubiera oído una letanía incomprensible para sus oídos blancos, de la que tal vez solo hubiera podido distinguir dos palabras: Naranja y Fanta.

Pero Rocko no había enloquecido; solamente practicaba sus viejas creencias animistas. Pedía a la noche y a los espíritus de sus antepasados que la sangre volviera a su bite, y la reanimara aunque fuese solo una vez cada luna llena para que así pudiera hacerle un bebé a su tercera y más joven esposa, la dulce Naranja Niang. Y si tras los nueve meses venía una niña la llamaría Fanta y si era niño Senegal, como su amada y lejana tierra.

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***ELENA***

ROCKO 001

Imaginemos una pelota de tierra y agua flotando en el espacio, así es como nos ven los habitantes de Orión, nuestros estelares vecinos más cercanos. Puestos a imaginar, imaginemos como esa bola mojada se va acercando a nosotros. Bueno o quizá sea nuestra nave la que se va aproximando kilómetro luz a kilómetro luz. Años de investigación interestelar han concluido con la construcción de un cohete que ahora mismo se encamina a La Tierra. Sus pasajeros Rockison 657 y Rockison 658 tienen el futuro de la especie en sus manos.

Sigamos imaginando, estos dos entes naranjas y negros empiezan a reconocer las formas terrestres, un río que divide dos ciudades y un puente que lo cruza. Entre pitidos, humos y vapores la nave toma tierra. Piiiiiiiiiiiiiiiiiiii…………. Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii…………………. Ahora la nave no es mayor que el tamaño de un mechero y zas! Al bolsillo de Rockison 657 (sabios Orioneses que han encontrado la solución al grave problema del aparcamiento, el Nobel se quedaría corto para premiar este brillante invento). Agazapados esperan a su presa que como cada mañana cruza el primero el puente.

Rocko se levantó temprano, muy temprano. Nada diferencia esta mañana de cualquier otra, quizá más fría que las de la semana anterior, más húmeda y más oscura. Su trabajo en la fábrica de papel le obliga a cruzar el puente que divide la ciudad. Aún no ha amanecido y con un triste café revoloteando en un estómago, Rocko es el primero en cruzar el puente.

Justo en mitad del puente se cruzan nuestros tres protagonistas y de nuevo un agudo piiiiiiiiiiiiiii convierte la nave-mechero en un potente cohete que ya ha puesto rumbo de nuevo a Orión. Rocko sin posibilidad de reacción y en el tiempo en el que se cierran los ojos por un estornudo se ve sentado en un trono construido con cemento de estrellas rodeado de 658 pequeños seres hechos a su imagen y semejanza pero a una escala de 1:100 llamándole papá.

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***Mª JESÚS B.***

Rocko

 

Desde que llegara a España Rocko sentía que el suelo temblaba bajo sus pies, se debatía entre sus múltiples contradicciones, había dejado su pais para comenzar una nueva vida, aunque en realidad solo habia cambiado de paisaje. Su cerebro seguía siendo senegalés, su cuerpo se movía dentro de otra realidad distinta que le costaba aceptar.

Mintió a las autoridades, diciendo que sus dos de sus tres esposas eran hermanas de su primera mujer. Ellas habían aceptado esa proposición para poder entrar en el pais; transcurrido el tiempo y las dificultades, se fueron percatando de que era humillante para ellas depender de él y de las migajas que les daba.

Fue perdiendo peso y se volvió apático, creía poder reproducir una vida que ya pertenecía al pasado.

Con estudios, su aspecto todavía joven joven le daban apariencia de modernidad, pero en su fuero interno sabía que era un mameluco. Recibía más de lo que daba.

Las tres mujeres se pusieron de acuerdo en volver juntas con sus hijos a Senegal. Le dejaron una nota de desdepedida. Se quedó solo y hundido y pensó que quizá tendría que mudar su egoismo.

Se puso a traduccir un documento para la asociación donde trabajaba; como no conseguía centrarse, decició salir a dar un paseo para despejar su atribulada cabeza. Al llegar al puente que cruza el bidasoa, se estremeció: una marea de gente se movía en una y otra dirección como si formaran dos corrientes fuidas pero contrarias: unas tenían aspecto humano e iban vestidas todos igual, no se miraban entre ellas; llevaban un dispositivo pegado en el brazo y hablaban solas. Las otras tenían un rostro ovalado con una gran boca y una pequeña oreja en un lado, vestían todos de verde y hablaban un idioma extraño e indescifrable. A Rocko se le fue el color de la cara, blanqueó de súbito, su pelo otrora rizado se le volvió lacio, y lo peor de todo se le mudó la boca, ya no volvió a articular palabra. No sabemos que fue de el. Las malas lenguas dicen que sigue ingresado en el psiquiátrico.

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***IRIA***

Rocko corría como no recordaba haberlo hecho nunca. Parecía que volase mientras sus largas piernas quemaban metros bajo sus suelas con unas inalcanzables zancadas. Mientras corría, ajeno al espectáculo que su huída -o su persecución- estaba generando entre la gente, Rocko pensaba en sus cuatros hijos, en sus tres mujeres y de nuevo en sus cuatro hijos. Recordó, también, cómo corría cuando robó aquellos vestidos para sus hermanas en la casa del alcalde de la aldea vecina en su Senegal natal. Recordó, también, cómo corría cuando creyó que aquellos policías iban a echar por tierra su largo periplo hacia el mundo moderno. Y recordó, también, cómo corría para pegarle una paliza a aquel sucio que le llamó “puerta trasera” por primera vez, ya aquí, en Irun. Y sin embargo, todo eso ahora le parecía frívolo. Paco, el del bar donde siempre se dejaba caer cuando buscaba algún negocio nuevo con el que salir adelante, le había dicho que había visto a la policía llamar su puerta esta misma tarde y él sólo podía pensar, una y otra vez, en sus hijos, sus mujeres y, de nuevo, en sus hijos. Estaba dispuesto a cualquier cosa por ellos. Había robado, timado, embaucado, estafado a todos cuantos había podido. Había malvendido, engañado y trapicheado cada uno de los días que llevaba en este frío mundo moderno. Pero todo por ellos y por ellas. Y mientras su naranja cabeza pensaba, sus largas piernas corrían. Sin saber a dónde, pero buscando. Una pista, un lugar, una esperanza. Rezaba al Dios del mundo moderno, rogaba a los espíritus de Senegal e imploraba también al Dios o lo que fuera que tuvieran aquellos extraterrestres que desde aquel día invadían su mente a diario. Y así, zancada tras zancada, llegó al puente de la calle Santiago, ése que dividía Francia con España y ése que tanto temor y respeto le había dado siempre. Primero, porque le aterraban los puentes: En Senegal no había; los ríos se cruzaban mojándote los pies. Y segundo porque las fronteras eran su mayor pesadilla. Y sin darse cuenta, allí estaban. Esperándole. Dos gendarmes y un policía. Una encerrona. Un chivatazo. Un embuste. Un timo. Una treta. Una farsa. Pero esta vez, el engañado había sido él.

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***LOLA***

 ROCKO: EL PESCADOR PESCADO

En aquella apacible tarde de verano Rocko iba caminando hasta el puente Santiago. Iba cargado con sus aperos de pesca, dispuesto a  pasar un buen rato, tratando de pescar algo. Resultaba visible desde lejos con sus dos metros de altura, su piel negra, su pelo pelirrojo y su camisa blanca reluciente, pues tenía la manía de llevar, siempre, algo de ese color.

Al rato de estar lanzando su caña una y otra vez, sin resultado alguno, sintió un fuerte tirón brusco y seco que hizo que perdiera el equilibrio y cayera al Bidasoa. Una  vez en el agua, sin recuperarse del susto, vio como un pez gigante salía a toda prisa, llevándose su caña a modo de trofeo. Se quedó bloqueado y quieto en el agua, sin saber muy bien lo que iba a hacer.

Entonces  le rodearon unas hermosas y sugerentes lamias y ondinas, que parecían burlarse de él. La mitad superior de sus cuerpos eran de mujer y la inferior eran  colas de pez. Rocko permanecía mudo y  perplejo cuando una de ellas,  de las más sensuales y atractivas se le acercó y le dijo  con voz suave:
–Tenemos orden de llevarte ante la presencia de la diosa  del mar Yamanyá -deslizando su mano por debajo de la axila de Rocko para llevárselo con ella.

Llegaron hasta aguas más profundas, donde se pararon. La lamia le indicó con gestos que debía aguardar y permanecer callado. Después de una corta pero intensa espera emergió de las aguas la figura de una bellísima mujer. Una larga cabellera negra, sus dulces facciones y su atractiva silueta hicieron que Rocko quedara boquiabierto, fascinado por tanta hermosura.

Su voz sonó poderosa y firme.
-Yo, Yamanyá, diosa del agua y del mar, favorezco los nacimientos, el amor y los asuntos domésticos y   protejo a las familias, te hablo a ti Rocko que perteneces al género humano  y que vives en Irún. Conozco tu vida , tu historia y tu miserable comportamiento y debo juzgarte por ello. Eres egoísta, mentiroso, perezoso y abusas, en todos los sentidos, de tus tres desgraciadas esposas: Zuma, Naranja y Pulpa. Las explotas y maltratas. Ellas sufren y penan por tu culpa. No las amas y solo las utilizas. Eres un ser despreciable y por tanto no mereces vivir.

Rocko estaba anonadado, no podía ni reaccionar, cuando se volvió a oír aquella grandiosa voz.
-Solo te salva el amor que procesas a tus cuatro hijos y por tanto te perdono la vida pero mi condena será la de dejarte impotente sexualmente, hasta que aprendas a amar y respetar a las mujeres. No podrás disfrutar del sexo hasta que eso ocurra y para empezar deberás dar libertad de elección a tus mujeres de si quieren o no permanecer a tu lado. Tendrás que   permitir que ellas decidan libremente. Y ahora fuera de aquí, vete y no mires hacia atrás y empieza a cambiar. Recuerda todo lo que te he dicho.

Rocko salió del agua como pudo y duras penas alcanzó la orilla y se puso a llorar. Al cabo de un buen rato se sobrepuso y con paso lento se encaminó hacia su casa.
-¡No me puedo creer todo esto! ¡Que fuerte! Y no se lo podré contar a nadie. No me creerían. Igual que cuando me abdujeron los extraterrestres, que tampoco  me atreví a  contarlo. Pero ¿qué más me puede pasar? Pero lo de hoy… ¿será real o es que la hierba que me he fumado era de mala calidad? ¿Quién me mandaría a mí salir de mi Senegal natal? Y esa maldición de la impotencia ¿será verdad? ¡Con lo que a mí me gusta follar! Va, no lo creo .Mañana en cuanto me despierte pienso comprobarlo. Hoy de momento, una duchita caliente y prontito a la cama. 

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***VICTOR***

ROKO LIBRE

Roko es negro, tan negro que se vuelve invisible contra el telón de la noche. La camisa blanca es lo único que hace intuir su silueta en mitad del puente Internacional. Cien metros más abajo las aguas oscuras del río Bidasoa bullen y se deslizan a velocidad de vértigo. Roko ha franqueado la baranda de hierro y ahora está a un paso de volar hacia el fin. Ha decidido terminar con todo de una vez. Su vida entera no es más que un cúmulo de desgracias y penalidades. Se acabó. No merece la pena vivir así.

            Roko ha liberado sus manos de la baranda oxidada y su enorme cuerpo ha comenzado a inclinarse en el aire, cuando de pronto...

     –Bonita noche para morir.

            Roko se vuelve y en el último instante una de sus manos se aferra de nuevo a la baranda. No había sentido acercarse al hombre que le ha hablado.

     –Solo estaba tomando el aire –miente Roko.

     –A mí no me puedes engañar, Roko, te conozco, sé perfectamente quién eres, todo lo que sientes y piensas; cómo no lo iba a saber si yo mismo fui uno de tus creadores.

            Roko no entiende, no puede entender.

     –Tú no eres una persona real, Roko –continúa el extraño–, solo eres un personaje, una marioneta creada para regocijo y entretenimiento de un grupo de aprendices de escritor, nada más.

     –Qué te crees tú eso –dice Roko–. Y antes de que el extraño pueda evitarlo se suelta de la baranda y se precipita al vacío.

     –Mierda –dice el aprendiz de escritor–, otro personaje que se me va de las manos.

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***MIREN***

El dia en que Rocko se quedó encerrado en el balcón, fue sin duda el primero de su gran aventura. Se quedó con su pijama blanco, sin poder entrar en la habitaciòn.

Unas semanas antes le habían contactado en Irún,donde residía, nada menos que para hacer una traducción simultánea del Suajili al inglés, en París. La aventura de conseguir los papeles en la Embajada, con su contrato en la mano, le costó no poco trabajo, pero al final, estaba regularizado; su primer triunfo.

Zuma, Naranja y Pulpa, se habían quedado en Irún discutiendo cual de ellas aparecería como su esposa legal. No le importaba, pues dada su impotencia, casi no las tocaba.

Y allí estaba, en su segundo dia de traductor, encerrado en el balcón del hotel, desesperado, sin saber qué hacer. Miró hacia la calle. Era el primer piso, pasaba mucha gente que, extrañada por sus gritos, le miraba; pero nadie le hacía caso. Había perdido ya la esperanza, sabía que su aspecto físico le daba pocas oportunidades, por su color negro de piel, su pelo rojo y su extremada altura y delgadez,lo intentó todo. Incluso empezó a encaramarse a la barandilla por llamar la atención. Ni siquiera el día en que fue abducido por los extraterrestres se habìa sentido tan solo y aterrado.

Después de muchísimo tiempo, medio helado de frío, se fijó en una enorme limusina, que paraba justo debajo del balcón. Salió un hombre extraño, con el pelo blanco, peinado con coleta, gafas de sol, traje negro y cuello alto almidonado que al oír sus gritos le preguntó qué le pasaba.

Esto fue el principio, él fue el que avisó en el hotel y por él le abrieron el balcón. 

Al darle las gracias, el personaje, lo mirò insistentemente, a Rocko le pareció que mostraba un gran interés en él. Despuès de hablar con él un rato, le dijo:

-Rocko, has tenido suerte, soy Karl Lagerfeld y soy modisto: tu fìsico me parece extraordinario y quiero hacerte unas pruebas, para que trabajes para mi, como modelo.

Ni qué decir tiene, que esto fue el comienzo de la gran aventura de su vida. Fue contratado y hoy en día Rocko es portada de las mejores revistas del mundo de la moda.

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De creaciones y constructores.

¿Quién no se ha imaginado alguna vez creando un mundo nuevo? Si tuviérais la oportunidad, ¿lo haríais? ¿Cómo sería? ¿Cuál sería vuestra gran obra de arte? Para los asistentes al taller de escritura creativa, esta ha sido su doble creación. ¡Disfrutadlos! 

pd: lo creáis o no, esta página sigue en construcción, como las ideas. ;)

Gracias por leerles y si os apetece, por comentar. 

Seguro que estarán encantados de compartirse. 
Firmado: "la profa". 

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***LANDER***

Un sólo Dios.

El 8º día rectifiqué. Sí, porque rectificar es de sabios y más listo que yo, el omnipresente, no hay.

Porque os hice a mi imagen y semejanza y os di lo más preciado de todo, un cerebro para imaginar y un corazón para amar. Y no es justo en comparación con el resto de criaturas que comen, cagan, duermen y poco más.

No, no lo es. Porque antes del trabajo y la creación es la imaginación. Es la fuerza motora de la realidad. ¡Imaginad! Sin haber sido imaginados nunca hubierais sido. Así que imaginad lo que podéis ser. Mas auténticos somos cuando más nos acercamos a aquellos que soñamos ser.

Y el amor, qué decir que no sepáis. Que un cielo en un infierno cabe, quien lo probo lo sabe.

Así que hoy os traigo un tercer regalo, para compensar.

Porque el amor nos identifica con y a través del otro.  Es el reflejo reverso de cada alma. Y nos hace sentir que no somos sin otro ser.

Porque al inicio no había nada o al revés. Había tanta nada que ni la soledad entraba. Así que os la regalo, porque antes de amar hay que amarse. Sin ausencia la presencia no se hace notar, es constante. Sin sentir el frio del silencio (o la paz) una sonrisa ilumina menos. Sin oscuridad, todos cegados por el sol.

Así que ten tu identidad, tu independencia y tu libertad. Sufre para gozar, imagina para crear y ama para construir.

¿Has hecho hoy del mundo un lugar más bonito?

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***MIREN***

Crear el mundo... ¡como si fuera tan fácil!

Soy Dios, infinitamente bueno, solidario, inteligente, poderoso, bello y en definitiva, perfecto y hasta hoy, infinitamente feliz; y digo hasta hoy porque tengo que volver a crear el mundo por segunda vez; sí, lo que nunca hubiera querido tener que repetir.

¿Qué hice tan mal en el primero, para que haya sido destruìdo en tan poco tiempo? Me cuesta reconocerlo pero, sé lo que es: los seres humanos, tan hermosos e inteligentes como yo, "a mi imagen y semejanza", pero enormes máquinas de destrucción masiva.

La Tierra, tan hermosa, tan perfecta y finalmente desaparecida, gracias a todo lo que les concedí.

Asi que he decidido volver a intentarlo pero al revés. Primero los crearè a ellos y dejaré medios para que todo lo demás lo creen solos.

¿Dará resultado? No lo sé...

Sin embargo, si siendo Dios tengo tantas dudas y tan pocas soluciones, no puedo pedir mucho más.

No me quedará más remedio que crear el mundo por tercera vez, cuando destruyan este segundo que, al menos, habrá sido obra suya.

Es lo que tiene el libre albedrío...

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***LOLA***

YO CREADORA

Con un solo chasquido de mis dedos, crearé una infinidad de mundos y galaxias.

Concebiré un planeta especial, fruto de mi propio desdoblamiento.

De mis cabellos surgirán, hermosos bosques y praderas.

De mis ojos brotaran, grandes mares  y océanos.

De mis lágrimas , ríos y arroyos.

De mis labios rojos, emergerán volcanes en erupción.

De mi piel dorada nacerán desiertos ,custodios de  misterios velados.

De mi blanca tez, limpios parajes nevados.

De mis fértiles senos, sierras y montañas.

De mi boca procederán , cavernas y cuevas.

Mi preceptiva palabra os engendrará, personas.

Mi aliento os concederá la vida ,en ritual solomne de bendición.

Entoces, la disyuntiva : una absoluta tutela o  libertad sin restricción.

La primera os librará de errores y la otra  os hará criaturas soberanas.

Finalmente os haré libres, pero no por mi olvidados.

Sereis completos: humanos y divinos.

Podreis volver la mirada hacia vuestra madre creadora.

 Para ello os entregaré una chispa divina ,la mas grande de vuestras riquezas.

Como preciado tesoro deberá permanecer escondida.

Dormirá en vuestro interior, en lo mas profundo de vuestro corazón.

Los que respeteis lo sagrado, aprendais a cerrar los ojos y ver, lograreis derpertar.

En nuestro encuentro os colmaré con mi escucha, mi palabra, mi mirada y toda la magia de ser amado y amar.

Os alzaré como dioses, por toda la eternidad.

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***Mª JESÚS***

La diosa que no sabía qué hacer

Me sentía abrumada por la enorme responsabilidad que mis antepasados depositaron en mi. Era la última de la estirpe. Yo no era experta en ninguna materia de lo que se supone esta formado el universo. No sabía nada de física, ni de agujeros negros, ni de biología.

Decidí tomarme un tiempo para pensar, soñar, reflexionar; también me dediqué a escribir, poco a poco, pensaba se iría abriendo paso en mí lo que quería realizar. Sería un proceso largo, era lo único que sabía.

Después de un tiempo decidí llevar a cabo una evaluación sobre el terreno, comenzaría con el único planeta que conocía un poco. Viaje hasta allí, tuve mi primera conversación con la tierra: la encontré exhausta, agotada de tanto producir; había sido atacada sistematicamente con productos letales que aceleraron su proceso de descomposición: El pronóstico era grave. Cuando hablé con los ríos los encontré muy alterados, ya no saltaban alegres ni tenían fuerza  ni agilidad para despeñarse por los barrancos, sus enormes saltos y cascadas se habían convertido en apenas unos hilillos opacos: su estado era lamentable. El mar lo encontré muy triste y vestido de luto, lo habían utilizado de vertedero y en los últimos tiempos incluso hizo de cementerio. Pasé a visitar al sol, era el único que no necesitaba cuidados intensivos. Se prestó a colaborar conmigo en el futuro, siempre que no le volvieramos a  echar esos gases que le provocaban graves irritaciones en los ojos y la garganta. Les receté a todos descanso absoluto. Tenía mis dudas sobre el logro de mis objetivos: Regenerar un planeta, darle luz y sentido. De momento les dejaría en cuarentena. Me quedaba lo más crudo: los seres humanos, responsables de todo lo anterior; solo pensaban en producir y consumir, generaban toneladas de residuos algunos altamente peligrosos; estaban terminando con la diversidad de las especies. Lo que vi me dejó horrorizada, ni siquiera una diosa tiene capacidad para soportar tanta desidia. ¿qué podría hacer? Intente hablar con ellos, algunos respondían bien, pero una gran mayoría pensaban que las cosas se arreglarían solas. Que confundidos estaban.

Estaba agotada después de ver y escuchar. Decidí enviar a los humanos a otro planeta llamado reflexit. Existía allí un equipo de cientíticos que acaban de inventar un medicamento llamado despertina aunque yo les hubiera dado dormidina. Todavía tenía le esperanza que quizá algún día se dieran cuenta de su avaricia y estupidez y pudieran volver.

Doscientos años después. Sigo escribiendo y esperando

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***JAVIER***

RECREACION I

Como hay gente que no cree en mí, muchos me culpan de lo que ellos hacen mal, y otros me ruegan para que dé solución a lo que deben resolver entre ellos, decido que desaparezca el universo de un plumazo. ¡Zas, ya está. Borrón y cuenta nueva!

En el nuevo mundo primarán la justicia, el amor y la libertad, con algunas prohibiciones. Pocas. De primeras, suprimo los manzanos, pues la manzana no sufrió castigo alguno y alguna culpa tenía, y también la planta del tabaco. ¡Tanto humo no es humano para los  pulmones! 

Los animales salvajes serán mansos y convivirán con los domésticos para contribuir a la felicidad de mundanos y mundanas. Se suprime a un mamífero, como la ballena, por resultar conflictiva. Su demasiada grasa la hace apetecible a los insaciables, y se necesitaría una pecera demasiado grande para convertirla en doméstica.

Los mundanos vivirán en las zonas cálidas del único planeta habitable del universo. Será innecesaria la ropa y, por tanto, el “prêt-à-porter” y la alta costura. Queda suprimida Santa Lucía. Los que quieran lucir ropa que emigren a Escandinavia o al norte de Rusia. 

Podrán procrear, tanto ellos como ellas, en pareja, trío o con más participantes, teniendo ambos sexos la capacidad de alumbrar un nuevo ser, estipulando entre los 25 y 30 años el período fértil. Los nuevos seres pertenecerán a la comunidad. Todos serán amantes y amados.

Se evitarán los gordos, por lo cual se prohíbe la Coca-Cola, la cerveza y todo tipo de medicinas. Hubo muchas guerras por motivos religiosos. Quedan suprimidas guerras y todo tipo de religiones. También suprimo la caridad. ¡Plim! Queda hecho el nuevo universo en un día.

¡Como hay dios que me encargaré de que estos preceptos se cumplan!

En el día cero del año cero. Firmado y rubricado: Yo dios.

¡Puf! Esto sí que ha sido un verdadero parto. Ahora me voy de copas con Darth Vader.

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***IRIA***

Siete lunas iluminan los días del último planeta de mi creación. Las noches son pura oscuridad. Las estrellas cuelgan de un manto negro pero no aportan luz, ni guía, ni decoración. El planeta gira, cada día, en una dirección distinta. Se mueve, cada mes, hacia un rumbo diferente. Las lunas orbitan con él obligadas a seguir incondicionalmente la locura de este planeta, ya que no sirven más que para iluminar cada uno de los 748 días que dura un año de este planeta. Obligadas a no perderse para que nadie allí se pierda.

Los días amanecen, siempre, a las 04:38 horas. Cada día, cada giro arbitrario, tiene 13 horas y 43 minutos. Y 59 segundos de regalo. Me gusta celebrar esos 59 segundos finales con una sonora sirena, como si de una alarma de guerra se tratara. Me divierte apretar el botón, subir el volumen al máximo y ver la reacción de los seres que allí habitan retorciéndose de dolor.

El planeta está compuesto por nieve. Hay playas, hay dolor, hay agua y hay montaña. Por encima y por debajo: capas de nieve. Allí habitan seres vivos y seres muertos. Entes que han elegido sobrevivir, morir y revivir aquí. O no, pero eso creen. O eso les permito creer. Se alimentan de Strepsils y se reproducen tres veces en la vida. De cada unión surgen otros tres seres, diferentes a los anteriores. Cada uno es único. Cada especie tiene sólo un miembro. Viven en un continuo riesgo de extinción pero también, en una constante teoría de la evolución. O, simplemente, viven a mi antojo y capricho y, para qué negarlo, me lo paso bien. 

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***Antxon***

EN EL MOMENTO DE LA CREACIÓN

Mi característica más definitoria es el sentido del humor. De verdad que estoy seguro de que tengo un sentido del humor infinito y buenísimo. Lo que pasa es que solo estoy yo en esta inmensidad y no tengo otro ente con el que interactuar y que aprecie esa característica tan mía. Pero puedo crear. Puedo crear lo que quiera y tanto como quiera. Lo he sabido desde siempre pero hasta ahora no he sentido las ganas. Venga, háganse las estrellas y los sistemas planetarios. Y dentro de algún planeta los seres vivos y entre ellos una especie que parcialmente pueda vislumbrar, pero solamente con mucho esfuerzo, qué se esconde tras las bambalinas de la creación. Les llamaré humanos y les haré creer que se parecen a mí. Ah! Y que toda vida tenga fin, pero que los seres que tengan los sistemas nerviosos más desarrollados piensen que no, que piensen que son especiales y que la vida eterna les espera. Que se piensen que sus minúsculas vidas me importan a mí, al creador. Y que cada grupo humano estructure su sistema de creencias, cuanto más enrevesado e ilógico mejor, y que piense que el suyo es el único y verdadero y que cada grupo vaya en contra del resto a causa de su fe y que se maten sin piedad por ello. Me parece que me voy a divertir un buen rato, al ver el disgustazo que se llevan en el postrer momento cuando se den cuenta de que no hay más que oscuridad eterna esperándoles. Voy a ordenar otra cosa, que haya mucho dolor e insatisfacción durante sus vidas– cosa que se me hace ajena pero muy interesante de ver -. Sin embargo, para que las criaturas se esfuercen y braceen sin desfallecer en medio de tanta inmundicia quiero que haya un poco de felicidad y que los seres vivos puedan crear, que sean un ápice como yo, y que se puedan reproducir, pero no todos, que no soy tan bueno. Y al final que todo colapse y se enfríe porque ya me va a doler la barriga de tanto reír.

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***ELENA***

YO CREADORA

El primer día modelé montañas y acantilados con vistas al infinito. Me senté al borde de uno de ellos y pensé que esa inmensa belleza que contemplaba aún podría ser mejorada. Así que a la mañana siguiente llené ese infinito de agua. Mar lo llamé, mar bravo, mar feroz, mar azul… 
Tenía tierra y tenía agua, al borde de una orilla me tumbé y levanté la vista. La negrura me entristeció y me asustó. Necesitaba luz, de día colgué una bola de fuego, de noche luna y estrellas que velaran mi sueño. 

Yo soy todopoderosa, reina de la creación y tengo un bello mundo demasiado grande sólo para mí. Al cuarto día cree unos seres maravillosos que lo disfrutaran y lo compartieran conmigo. En este mundo la moneda de cambio son los abrazos.
-Me pone una barra de pan. 
-Por supuesto. Esta mañana el precio de la harina se paga a abrazo y medio. 
-Faltaría más, aquí tiene. Quédese con el cambio, gracias. 

El tiempo se mide en momentos disfrutados, no hay relojes que marquen el devenir del día. Saltamos de un goce a un disfrute, no hay lágrimas si no son de alegría. La tristeza es sólo una leyenda urbana que cuentan los más viejos del lugar. 

En mi mundo el verbo poder sólo se conjuga en afirmativo, nadie sabe hacerlo con el no por delante. El riesgo va de la mano de la osadía, mi mundo está poblado de personas que se atreven, que no conocen el después. Vivimos en el ahora, ayer fue una gran enseñanza y mañana, ¿mañana? Mañana será un gran día, tan estupendo como el que hoy estamos exprimiendo.  

Los niños aprenden a respetar y cooperar antes que a sumar ni restar. Cada mañana saludan a sus compañeros y se hablan de lo que se han echado de menos desde la tarde anterior. 
La mentira se persigue bajo pena de sinceridad. Por cada falsedad el penitente ha de admitir cuatro verdades. 
Y al quinto día descansé, que ya estaba bien de tanto trabajar. De ahí que en mi mundo se trabaje sólo de lunes a jueves, que viene siendo mucho más equilibrado. 

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***PILI***

Creo que si hubiesen sabido lo de la caja, hubieran tenido más remilgos a la hora de tomar decisiones. Porque todo lo dice su nombre. Caja de negro absoluto y sin reflejos. Caótica para estos adefesios que lloriquean en su interior. Pieles tiranas por mi voluntad obligadas a andar hasta la eternidad. Escasos veinte metros cuadrados donde les obligo a permanecer jóvenes y lozanos para no ir a ningún sitio rodeados de respiraciones, lamentos y golpes contra la pared. La rabia, cada vez que chocan unos contra otros, se desata en alabanza de puñetazos al aire y de patadas hacedoras de costalazos en el suelo. Gritos en la oscuridad que bien podían parecer de aquéllos a los que humillaron, desterraron o asesinaron.
No tengo más sitio en este destierro. Quizá en el norte pueda construir uno nuevo. Sí. En el norte. En vez de paredes reblandeciéndose debido al sofocante calor, serán hielos perpetuos los que les rodeen. Les obligaré a presentarse desnudos entre los azabaches témpanos.
Ahora he de decidir. Últimamente se me reproducen estos traidores al civismo y a la cordura. El último, Kim Jong-il, anda por estos lares hace cinco años así que es demasiado reciente. A Napo ya lo saqué de la caja hace unos diez años, cuando apareció Pinochet. De Hitler ni hablar. Ese esperpento que parece que tiene el bigote postizo, en la negrura más absoluta es donde tiene que estar. Por siempre.  Me lo pensaré con Nerón. Aunque nunca son demasiados siglos. ¡Mira que quemar Roma! 
Definitivamente me lo tengo que plantear muy seriamente. Estaré muy pendiente del de la corbata roja con pelos de plumón de pato en la cabeza y piel morena de bote. Me estoy temiendo que la va a liar. ¡Teniendo nombre de dibujo animado, no es de extrañar!

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CURSO 2016/2017